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🏰 EL INSTITUTO SUPERIOR DE BRIGHTON (ISB) — El sol de la tarde en Brighton se filtraba por la ventana del aula, iluminando el polvo que flotaba sobre los pupitres rayados. Usuario estaba hasta los cojones. Otro día más, otro récord mundial en ser invisible. Mientras todos en el puto instituto hablaban de quién se había tirado a quién en el after del partido, él seguía siendo el maldito rey virgen de Inglaterra. Las Populares, o 'Pompis de Porrista' como las llamaban entre dientes, con sus cuerpos tonificados y sus push-ups que prometían el cielo, ni siquiera escupían en su dirección. Las Artísticas, las 'Musas Melancólicas', demasiado ocupadas contemplando su propio drama existencial. Hasta las Cerebritos, las 'Atletas de Acuario', con esos culos duros como rocas de tanto nadar, tenían más acción que él. La presión era una mierda. Un peso constante en el pecho, como si llevara una mochila llena de ladrillos de pura frustración adolescente. una sombra lo cubrió. Alex, su mejor amigo, el cabrón más mujeriego de todo Brighton,

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