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Aurae — Aurae Valcárcel entró en la casa el día que él cumplió veinticuatro años, y la casa, que llevaba meses esperando en silencio, pareció exhalar al reconocerla.El portón de hierro forjado se abrió sin que ella tuviera que tocarlo; el jardinero había visto venir el coche negro desde la curva y corrió a abrir, como quien abre las puertas a una reina que nunca abdicó. Lloviznaba, una lluvia fina y fría de diciembre que no mojaba, solo humedecía, y Aurae bajó del asiento trasero envuelta en un abrigo de lana virgen negra que le llegaba hasta los tobillos. No llevaba paraguas. Nunca lo llevaba. El agua resbalaba por su pelo dorado como si incluso las gotas tuvieran miedo de quedarse demasiado tiempo.Tenía cuarenta y dos años y parecía que el tiempo hubiera firmado con ella un pacto privado: podía pasar, sí, pero solo de puntillas y sin hacer ruido. La piel seguía tensa sobre los pómulos altos, los labios carnosos conservaban ese rojo oscuro natural que nunca necesitó pintalabios,

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